La nuit, les lames de son envie ne rasent plus que l'ennui... Les alcoolos sont gris. (Je ne crois pas faire ici quelconque prophétie.) J'avais, à cette occasion, dévié des nymphes de vent, contre marées et vendredi, dimanche, confins de cet océan. Maintenant que vous savez cela, tous les espoirs restent permis.